Opera prima di Jean-Pierre Melville,
Il silenzio del mare è un film del tutto
sorprendente. Tratto da un testo (il romanzo omonimo di Vercors) ritenuto, a
ragione,
anticinematografico,
rispetta nei fatti questa caratteristica, riuscendo, al contempo, ad essere
pienamente cinema. Nella storia raccontata dal romanzo e dal film, non c’è
azione e nemmeno dialoghi: c’è solo un personaggio che pronuncia monologhi e
altri due che li ascoltano. Il narratore è l’ufficiale nazista Von Ebrennac
(Howard Vernon) che, durante l’occupazione della Francia, si insedia
nell’abitazione di due francesi, un attempato signore e la giovane nipote.
L’ufficiale è zoppo e resta alloggiato nella casa per diversi mesi; i due
francesi lo accolgono con freddezza, non rivolgendogli la parola e nemmeno lo
sguardo. Il tedesco, in tutta risposta, non sembra affatto esserne risentito,
comprendendo l’ostilità di chi vede la propria casa e la propria terra occupata
forzatamente: addirittura si dimostra estremamente cortese, passando tutte le
sere a salutare, con brevi monologhi, la coppia di persone, senza che queste
gli concedano mai un cenno di risposta. Pian piano l’ufficiale mostrerà il suo
animo, la sua apertura mentale, la sua ammirazione per la cultura francese; una
gita nella Parigi occupata gli farà aprire gli occhi sulla impossibilità che il
sogno di un’unione felice tra tedeschi e transalpini possa essere compiuta.
Unione che, nel ripetersi della scena con il passaggio serale, va sempre più
sovrapponendosi ad un’altra intesa, quella tra l’ufficiale stesso e la ragazza
francese; un’ipotesi di unione fondata su sguardi non replicati, su risposte
non date, su saluti non corrisposti, ma comunque via via sempre più evidente.
Un’evidenza espressa da Melville attraverso un uso
proprio dello
strumento cinema:
alcune scene sono da antologia, tanto azzardate quanto, nella loro espressione,
classiche. Le due più note sono una ripresa che mette a fuoco
contemporaneamente tre differenti piani del locale dove in sostanza si svolge
quasi tutto il film, e che è ottenuta da Melville in modo davvero empirico. Il
regista gira in più riprese gli stessi fotogrammi di pellicola, illuminando di
volta in volta, a turno, i vari soggetti disposti a diverse distanze dall’obiettivo,
ottenendo quindi, la massima profondità di campo. La seconda è una panoramica
che parte dalla Cattedrale di Chartes, sale verso il cielo, dove, in
dissolvenza, l’immagine si sposta sul cielo di Parigi, sopra la scuola
militare, con la
mdp che arriva poi
sul cannone e quindi sul carro armato che è piazzato là come monumento, ma che
nel film serve a rappresentare la guerra in corso. Stratagemmi al limite
dell’incredibile, ma necessari. Perché, giova ricordarlo, Jean-Pierre Melville
gira
Il silenzio del mare senza i
diritti sul libro, senza autorizzazioni, praticamente senza pellicola e senza
budget ma, grazie a talento ed ingegnosità, riesce a produrre un film che
niente ha da invidiare a moltissimi prodotti dell’
industria cinematografica,
anzi.
Il lungometraggio è costruito su un’improvvisazione
dietro l’altra, ma ha il vantaggio che il regista francese sa perfettamente
quello che poi rimarrà sullo schermo, una qualità innata (assistita dall’abilità
dell’addetto alla fotografia Henri Decae) che gli permette di arrivare a
soluzioni visive perfettamente funzionali allo scopo (e quindi
classiche), pur con sistemi artigianali
e artificiosi, non disponendo di uno
studio
alle spalle come supporto tecnico. Le inquadrature dal basso che riprendono
l’ufficiale tedesco, sottolineando l’assurdità dei deliranti monologhi, e il
ritmo serrato del montaggio, che si contrappone alla sostanziale inattività
della trama, creano un clima di tensione costante. Lo spettatore è perennemente
sulla corda; sembra sempre di essere sul punto in cui qualcosa rompa l’assurda
routine degli incontri serali.
La tensione sentimentale tra il tedesco e la ragazza cresce,
lentamente, silenziosamente, ma si muove; così come anche la stima reciproca
tra i due uomini. Ma la situazione di stallo in cui si sono imprigionati i due
francesi, non cede.
E come potrebbe: il film è, in effetti, proprio un manifesto alla
resistenza francese. Questo spirito era già presente nel libro di Vercors, ma
Melville ne trae un film che lo comunica con gli strumenti propri del cinema,
riuscendo, quindi, in un’operazione certamente ardua visto anche la fama
anticinematografica che accompagnava il
romanzo. Ma l’autore francese, o se vogliamo assecondarne i gusti, il
creatore francese, non ha scelto il
proprio pseudonimo a caso: Hernan Melville era un grandissimo narratore, così
come monsieur Grumbach, in arte Jean-Pierre Melville.
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